Quiero ser Turista

Exponerme a ser blanco de carteristas de metro, sudar calles bajo el despiadado sol de las cinco de la tarde, perder tres horas tirada en un aeropuerto, llenar la maleta de un montón de cosas que no usaré y que harán que arrastre sobrepeso.

Comer marisco en O Grove, chuletón en Ávila, ensaimada en Mallorca, foie en París, chocolate en Suiza, moussaka en Atenas, cus-cus en Casablanca.

Sujetar la torre de Pisa, hacerme un tatuaje de Henna en Mekinés, montar en bicicleta en Ámsterdam,  trotar cervecerías en Berlín, explicar en Nueva York que España es un país europeo, regatear en Estambul, cantar en un karaoke en Pekín, bailar samba en Sao Paulo, seguir el recorrido de un sol que no se pone en Laponia, circular por la izquierda en Londres.

Perderme con un mapa en las manos, sacar a andar kilómetros las “zapatillas que pueden con todo”, dejarme cautivar por coloristas tiendas de recuerdos y comprar estúpidas figuritas que acabarán junto a la tele de quien se atreva a exhibirlas.

Disolverme en gentes con divertidos acentos o disfrutar de la sonoridad de idiomas que no conozco, mezclarme entre robustos cuerpos blancos como la leche o pieles caobas de brillos étnicos.

Comer con las manos, saludar con tres besos, dejar un 10% de propina, inclinar la cabeza en señal de cortesía, porque donde fueres, haz lo que vieres.

Ya sea durmiendo en litera de habitación de ocho, en tienda iglú de 2.00x1.20 m, en hotel paraíso, en pensión-prostíbulo, en casita rural de decoración rústica, o no durmiendo, quiero ser turista.

Y, por supuesto, volver más cansada que fui.

Sonaba: El turista 1.999.999, de Los Stop.