Lolita

Andaría yo por los doce o trece, esa edad imprecisa, cuando, hastiada ya de devorar princesas, piratas, dragones, finales felices e incluso torpe literatura adolescente, decidí dejar atrás barcos de vapor y libros ilustrados y ser lectora adulta. Fue entonces que, viéndome perdida entre estanterías de gruesos libros de colores apagados, opté por pedir ayuda a la bibliotecaria.

Silvia, que así se llamaba y se llama la bibliotecaria de mi pueblo, acudió a darme consejo con la satisfacción que le producía, tras años de constante vaivén al colorista mundo infantil-juvenil, verme cambiar de sala.

Se lo pensó, la verdad es que se lo pensó bastante. Tres o cuatro tuvo en la mano antes de decidirse por “La pasión turca” (Antonio Gala), recién editado por esos entonces.

Yo, niña, que ni había conocido ni me habían interesado otros juegos libertinos aparte del conejo de la suerte, al que jugaba de vez en cuando con la inocencia de quien se ruboriza por besar en la mejilla, me encontré sin comerlo ni beberlo sumida en una historia de pasión desenfrenada y sexo explícito a la que asistía tan perpleja y escandalizada como curiosa; una curiosidad morbosa hasta entonces no descubierta.

Más que leerlo, lo devoré. Me lo comí a solas, escondida en mi cuarto. Volviendo una y otra vez a los más tórridos pasajes, atraída por la innata seducción de lo prohibido y por el extraño influjo que lo que leía ejercía en mí.

No lo había terminado todavía y ya había decidido que Antonio Gala era y sería siempre mi autor favorito. Lo justificaría diciendo que su escritura era una escritura del detalle, introspectiva y  cuidada y eso le hacía merecedor de tan honroso puesto en mi lista, habiéndome leído la friolera cantidad de un solo libro suyo.

No fue hasta algunos años después cuando, tras leer algo más de su obra, descubrí que no era precisamente Antonio Gala (autor que a día de hoy no me gusta demasiado) lo que me había atraído en ese primer libro.

  Sonaba: A piece of my heart, de Janis Joplin.